La piel del licántropo

A Fermín Fernández Belloso la poesía lo supera, y brota de estas páginas como el oxígeno translúcido que inhalamos. Es un acto supremo que tiene que ver con su esencia, con el afán certero y apasionado de asumir una voz. No conozco ciertamente el aspecto viticultor de Fermín Fernández Belloso, pero supongo que, cuando se hunden sus manos en la tierra tiene la misma y profunda actitud que derrama en los versos.

Entre el horror de lo instintivo y la curvatura de lo humano va a deslizarse una lengua que se muestra y también esconde, modifica y se hace palabra con la fuerza del escalpelo.

¿Es la voz de un labriego? ¿Es la voz de la urbe la que rige el poemario? Un delicado equilibrio transita los versos, que me nutro de luna confundida, dice el poeta, y también que casi no recuerdo mis hechuras / porque dejé de ser lo que era / para olvidar mi vida.

Asombra este lobo estepario que se mezcla con la urbe para irse de sí mismo. Se confunde entre los suyos para ser el hombre universal. Juego dual que se propone desde la primera línea. Juego con la soledad más severa y también con una porción de esperanza que nunca se nomina pero está allí, agazapada en cualquier rincón de las páginas.

María Vilalta