Tiempo sin nombre

Contamos con la desmemoria para evitar el penoso regreso a los recuerdos menos felices de nuestro pasado. Y entre todos ellos están, sin duda, los años oscuros de la infancia y los de la pubertad que, de acuerdo con la voz del narrador que da su testimonio en la novela, con esfuerzo se le revelan como “un desierto blanco, una sucesión plana e ininterrumpida de días sin nombre”. Tal vez sea porque en ese tiempo vivimos ajenos a nuestra propia suerte, cercados de prohibiciones y amenazas ominosas, fuimos sujetos disponibles a la voluntad de otros, y permanecimos aislados de los grandes acontecimientos que trasforman el universo de las cosas. Todo, sin pasar por alto que, al llegar el momento en que creímos estar tomando posesión de nosotros, fueron nuestras glándulas las que verdaderamente lo hicieron para arrojarnos en un mundo de solitarios, experimentando en silencio un universo de sensaciones desconocidas, de desdoblamientos y dudas inconfesables.

Tiempo sin nombre es el relato de un muchacho sobre esa edad confusa, pero lo es también, y de manera extensa e ilustrada, sobre el accidentado devenir de su familia entre una vieja guerra interna y otras explosiones de violencia política que dieron el carácter a dos generaciones y finalmente moldearon con fuego y sangre la identidad política y social de su nación.