Máscaras de invierno

Máscaras de invierno puede parecer un dietario. No lo es, o al menos no nos satisface explicarlo así. Resultaría demasiado inmediato. Y tampoco estamos cómodos si lo llamamos diario. Estas páginas se acogen a alguno de los géneros olvidados, que miran con agrado las crestomatías y los florilegios, que forman un centón, género muy de nuestro Siglo de Oro y sobre todo muy de nuestros días, los que han disuelto las categorías con que entendíamos la literatura y saben añadir las gotas justas de autoficción al artículo, al ensayo y al aforismo. Esa conclusión late tras los párrafos y los días de un volumen que Manuel Pecellín ha moldeado como un libro de libros y de curiosidad y de memoria de lo vivido; de algún modo, como todos sus libros más suyos. 

Pese a las fechas, tan cercanas, no es este un texto centrado en el presente. Apenas se asemeja en que el tiempo detenido para lo exterior, para el viaje o el encuentro, se siente a sus anchas a la hora de celebrar el viaje interior, que es el diálogo que siempre han celebrado los humanistas, los que se declaraban en continuo coloquio con los maestros antiguos. Y, sin embargo, este es un libro que nunca se vence por la melancolía, y los días del invierno real que desarrolla, la estación canónica, están animados por la esperanza de la primavera. Por eso tiene algo de necesario que los trabajos y los días de Manuel Pecellín se confundan con una parte de la historia de la Extremadura contemporánea, en la que no es raro encontrar su nombre, y en la que ha asumido el papel del intelectual que más allá de la escritura asiste y participa y es un activista. Pero, sobre todo, desde la altura que corona la cima de sus trabajos y sus días, disfrutamos de un Zeitgeist del siglo xx, que es aún nuestro siglo, que le da coherencia y sentido. Una forma de ver el mundo que Máscaras de invierno prefigura y recoge, en miniatura, como la más completa imagen del universo de su autor.

Luis Sáez Delgado