Luz de gas

Una vez más, el mundo duerme, mientras el poeta vela. José María Triper es uno de esos escritores de mirada limpia que quita la venda de los ojos. De encuentro y desencuentro con todas las cosas y pensares; capaz de bordear el abismo. Alguien en quien se entrelazan la lucidez y la belleza del barruntar más hondo. Capaz de llevarnos lejos de lo fugaz, de lo frágil que nos rodea y poner en pie la vida entera, día tras día, con sus amaneceres y ocasos; con su imparable baile de máscaras, como bien queda reflejado en este Soneto existencial que el poeta se dedica a sí mismo:

Sólo soy el protagonista involuntario
de una comedia intrascendente de segunda
que agoniza. El telonero necesario
de un absurdo baile de máscaras diario.
El último monólogo que palidece en la penumbra
mientras el regidor apaga las luces del teatro.

Como a mí y, tal vez a ti, amable lector, José María Triper reconoce que le cuesta salir cada día al escenario sabiendo que no existe. Que sólo es la ficción de una vida imaginada. Tal vez por esto, Luz de gas huele a estupor, a ajuste de cuentas y tenaz desgarro. Poeta de claridades, Triper se muestra incapaz de resolver nada, pero capaz de atrapar lo esencial. De dar sentido, sin proponérselo, a lo que parecería que no lo tiene. Nunca sabes bien si está dolorido, indignado o indiferente. Sólo una cosa queda clara: el grito sincero, muy sincero, de quien aguarda el milagro. Lo mejor de Luz de gas está en las cosas que dice y en las que no dice, escritas con palabras siempre insuficientes, en las paredes del silencio; en la sangre que corre por sus versos y salta a borbotones.

Jesús Fonseca